Intusiasmo muito intenso

2009-07-24T23:42:00.003+01:00

Não foi explícito, mas o post anterior era um post final. Mas afinal não foi um post final; o post final é este. E desta vez descansa, que não terás que actualizar links. Não vou acabar o Intusiasmo muito intenso com uma hiperligação para um novo blogue. Desta vez é só mesmo isto.

2009-07-24T00:50:00.002+01:00

I get along without you very well. Está a cheirar-me que ando numa fase em que o cérebro está meio que pifado, pifadinho. Pergunto-me: «Qual a razão de teres o cérebro pifado, pifadinho?», mas a resposta não me encontra, ou se me encontra, eu não a topo.
Está ainda a cheirar-me que continuo a perpetuar esta caminhada gloriosa pela mediocridade, e começo a duvidar se o meu caminho é esse. Reconheço o conforto, porque quando a mediocridade é auto-imposta, a sujeição ao olhar crítico do outro torna-se mais fácil. Mas talvez seja a altura de sair das minhas zonas de conforto, admitir que tenho medos, e rumar a eles, trabalhando continuamente para que, quando eles forem presentes, eu não tropece, mas possa contorná-los.
Para além de confortável, ser medíocre é giro e prazeroso. Sob o signo da mediocridade, tudo se apresenta leve. O mundo é uma piada, e as pessoas também. A responsabilidade da decisão, por exemplo, não se sente, porque ser medíocre é pensar «que se lixe». Os caminhos são todos possíveis, e não há correcto. O medíocre vive como se não houvesse correctos, porque o medíocre não quer errar (o maior medo do medíocre, afinal). E esta é uma diferença fulcral entre os medíocres e os não-medíocres: os medíocres não erram, já os não-medíocres erram, e muito, mas também aprendem.
E de que serve a aprendizagem? Pergunta o medíocre que sou eu. Verdadeiramente, tenho colocado a mim próprio essa questão inúmeras vezes ao longo dos últimos anos. Mas não é uma questão de tipo realmente interessado numa possível resposta, mas a do tipo que, sobranceiro, já sabe a sua (lembremos que o medíocre não quer saber de respostas que não as suas próprias): «Nenhuma». Porque, segundo o medíocre, a realidade não existe, mas é construída, e há tantas realidades quanto indivíduos que as constróem, pelo que na realidade do medíocre nada serve para nada, porque assim é tudo fácil. Não há vitória, mas também não há derrota; não se acerta, mas não se falha. Pois é, o medíocre abrange tudo o que o termo preguiçoso também contém. Mas, como temos visto, é muito mais que isso, um conceito muito mais complexo, portanto, tal como o indivíduo-medíocre.
O indivíduo-medíocre é infinitamente complexo, porque vive num mundo em que a objectividade não existe senão para além do vidro que separa a sua realidade das dos outros (o que não interessa ao medíocre, porque está tão convencido que, para si, tudo o que convém é a sua própria realidade, que tudo o que existe para além é matéria absolutamente estranha). Isto coloca o medíocre na posição do inerte, o paralisado, que não evolui, porque vive segundo regras que excluem o próprio conceito de evolução. É tudo um grande caos para o pobre do medíocre, pelo que lhe resta envolver a inércia num abraço apertado. A inércia proporciona conforto, que é, como pudemos observar, a razão principal de viver do medíocre, mas
e aqui é finalmente colocada em causa a validade do modo de vida medíocre
acaba eventualmente por provocar um entorpecimento que se revela desagradável. Ora o medíocre não gosta de ser desagradado (relembremos que ele cria um mundo para si onde nada existe realmente, de forma definitiva, de maneira a que não possa haver a mínima possibilidade de ser contrariado durante o seu percurso), e quando começa a ser perturbado - realmente perturbado - pelo entorpecimento, entra em curto-circuito, porque não faz parte da concepção do mundo do medíocre haver a mínima hipótese de ser violentado por algo exterior, que ele não possa, de forma alguma, controlar.
De resto, tentarei esforçar-me um bocadinho mais.

2009-07-23T22:34:00.001+01:00

James. Os contos são bons, mas olha que Joyce é meio que nome de panilas. Isso é mesmo irrefutável.

2009-07-23T05:46:00.003+01:00

A Billie canta. Um dia destes escrevo um livro sobre como isto é tudo um grande tédio. O quê? Já escreveram? Uma data deles, aliás? Foda-se...

2009-07-22T02:16:00.001+01:00

Fobias. O prémio do link mais espectacular que me foi passado hoje pelo MSN vai para este.

2009-07-21T21:34:00.004+01:00

Post com uma linha de raciocínio admiravelmente construída. Acabo de ler um conto curioso do James Joyce, «An encounter». De facto, não usamos os outros porque somos uns filhos da mãe inveterados, mas mais porque somos fracos e menos auto-suficientes que o que nos daria jeito ser. A ocasião faz o ladrão, e de qualquer maneira a justiça nas relações humanas nunca foi coisa facilmente definível, pelo que ajamos condenavelmente com a consciência tranquila.

2009-07-21T05:11:00.002+01:00

Post levemente melancólico das 05:11.

2009-07-21T04:58:00.003+01:00

Balanço. Os últimos três posts que escrevi neste blogue ficaram em rascunho.

2009-07-19T16:58:00.002+01:00

As tipas que são boas. Ouvi ontem na Europa que fez anteontem 50 anos desde a morte da Billie Holiday. Das tipas do jazz, pretas ou brancas, creio que a Billie será a da minha preferência. A justificá-lo, tenho a dizer que a quem algum dia me tirar o Lady in Satin, eu arranco-lhe um dente.

2009-07-18T22:08:00.001+01:00

Coisas que deveriam andar na boca do povo, e não andam. Porque é que o atum Bom Petisco, que era tão bom, anda uma merda ultimamente.

2009-07-18T15:34:00.001+01:00

Gentes e práticas. Estes dois agora também já não vão poder dar sangue.

2009-07-17T19:40:00.003+01:00

Período de avaliações. Antigamente todos mandávamos vir livros do Book Depository apenas porque, por não pagarmos portes pelo envio dos livros, saía quase sempre mais barato que pelo Amazon. Mas nos últimos tempos passaram a enviar marcadores de livros muita giros em conjunto com os livros, e, por isto, seis estrelas para eles. E um abraço.

2009-07-17T19:39:00.001+01:00

Humor norte-americano. Dar de caras com dois álbuns dos Beatles, quando passeio no Amazon(.com) pela secção de world music, mais especificamente da Europa.

2009-07-17T14:27:00.004+01:00

Uma aventura na teoria. Tenho andado aqui a tentar perceber o que é o pós-estruturalismo, mas é difícil, se nem o que é o estruturalismo consigo apreender. E com isto é custoso, para um tipo, não ceder à tentação de regressar aos Uma Aventura.

2009-07-17T00:18:00.003+01:00

O Intusiasmo anda muito do mundo-2. Mas depois cantam coisas como «Vou usar o teu silêncio / Não o vais querer ouvir», e um tipo é obrigado a desculpar essa falta de originalidade nos desfechos das canções, porque todo o resto é belo.

2009-07-17T00:06:00.005+01:00

O Intusiasmo anda muito do mundo. O que mais me aborrece no fado é que a maioria das canções acaba exactamente com os mesmos acordes.

2009-07-16T19:39:00.001+01:00

La ley del deseo (ou amor-próprio)

2009-07-16T18:12:00.002+01:00

Poesia. Post dedicado aos que a amam, mas que invariavelmente esquecem a sua verdadeira amplitude.

Anda vem..., porque te negas,
Carne morena, toda perfume?
Porque te calas,
Porque esmoreces,
Boca vermelha --- rosa de lume?

Se a luz do dia
Te cobre de pejo,
Esperemos a noite presos num beijo.

Dá-me o infinito gozo
De contigo adormecer
Devagarinho, sentindo
O aroma e o calor
Da tua carne, meu amor!

E ouve, mancebo alado:
Entrega-te, sê contente!
--- Nem todo o prazer
Tem vileza ou tem pecado!

Anda, vem!... Dá-me o teu corpo
Em troca dos meus desejos...
Tenho saudades da vida!
Tenho sede dos teus beijos!

António Botto

2009-07-16T03:24:00.007+01:00

O tango europeu é parente pobre, mas no final até marcha. Vi hoje aquela curta-metragem belga do tango, que ganhou uma data de prémios, e não sei quê.
Muito gira, especialmente aquela parte em que percebemos que o filme não tem nada a ver com o tango. De resto, apetece-me dizer que aquela resolução despropositadamente açucarada roça de forma lasciva o parolo.
Quando tudo corre bem de mais, um tipo não acredita. E isto é válido nas curtas, nas longas, e na vida também.

2009-07-16T02:58:00.004+01:00

Um post longo, que hoje já ia levando uma coça devido à ausência destes. Entretanto comprei um pack de 10 cds do Piazzolla, na Fnac, a 10 euros. A alegria, num momento destes, é transbordante, porque não há como sair enganado num negócio como este. Mas depois cheguei a casa e pus-me a ouvir uns tipos sérvios que não conhecia ainda, Boris Kovač & Ladaaba Orchest, e esqueci-me do Piazzolla. E depois lembrei-me do Piazzolla, mas já estava a ouvir um outro tipo, o Gidon Kremer, pelo que decidi não mudar, e depois também já tinha o Melingo a caminho, pelo que ficará para amanhã.

Estava na Fnac com ela, na sala da world music (world music, porque também há música que não é do mundo, embora o tipo mal informado possa achar que não), e comentávamos como é curioso que, num mundo em que há tanta coisa a ser produzida a cada instante, consumamos todos mais ou menos as mesmas coisas. Música, filmes, livros (os que lêem), roupas e também comida. É pensar no continente africano. O meu primeiro filme africano (senegalês) foi visto há umas semanas atrás, numa aula na faculdade. E era francamente bom. A reacção dos colegas, pelo que percebi, foi positiva. Mas continua a ser triste que o meu primeiro filme africano tenha sido visto aos 21 anos. É isso e o não conhecer nada do que se passa pelo mundo. O rock, a pop, o indie, são todos muito lindos, e óptimos também (tirando o indie, que com esse não vou lá muito à bola), mas caraças se não há mais para ser ouvido.

E depois até oiço, e soa-me estranho. Umas vezes mal, outras bem, mas quase sempre estranho. Um tipo não se apercebe do quão formatado está. E na música é onde se nota mais, porque no cinema um tipo vê um filme experimental muito louco e diz, do alto da sua sapiência, «que raio de merda pseudo-intelectual», e muito facilmente está arrumado o assunto. Já com certa música é difícil negar que, na verdade, não compreendemos, e é só. Na maior parte dos casos, não queremos perceber sequer. Não sei se numa auto-condenação a uma possível estupidez (porque a auto-limitação nunca pode ser muito dada à inteligência, mas disso não sei, que nunca fui grande filósofo), se não. O que me cheira é que isso deverá muito à preguiça. Somos educados para ser preguiçosos, e somos preguiçosos para educar o próximo de forma a não ser preguiçoso. Face ao que é estranho, retraímos para a nossa concha - que é o conjunto de representações das coisas à nossa volta, à qual não queremos fugir porque, enfim, dá muito trabalho, pá - e continuamos a jogar o jogo apenas com as peças que conhecemos, até ao fim.

E isto é muito interessante, e tenho a certeza de que muitos tipos já escreveram sobre isto antes, naturalmente muito mais espectacularmente que eu. E se tiveres sugestões para mim, envia para o mail, que lá porque isto já não tem comentários, não quer dizer que deixemos de comunicar.

P.S - Caraças, que este Boris Kovač é mesmo bacanolas, mano!

2009-07-15T17:38:00.001+01:00

À mama. Um concurso que determine quem consegue vender-se melhor.

2009-07-15T15:10:00.001+01:00

Young Törless

2009-07-14T16:56:00.001+01:00

Estados de espírito. Ouvir esta música, em repeat, vezes incontáveis.

2009-07-13T16:37:00.003+01:00

O potencial. Como ultrapassar o peso insustentável de um post mau a abrir o nosso blogue? Será o apagamento uma saída efectiva? Não será este um eterno engano? Dizem que, com o tempo, as feridas esquecidas não morrem, mas contribuem activamente para o apodrecimento do ego, invisível e potencialmente irreversivelmente (e que bonitos são dois advérbios, como manos, suportando-se mutuamente). O apodrecimento do ego é um aborrecimento porque, no fim, só o temos a ele. E um blogue, mais que muito do resto, depende do ego. Um blogue é um ego. Um ego com um layout, com textos e imagens. De que forma um layout, um texto ou uma imagem podem constituir um ego, é a questão que se impõe. Ou talvez «onde começa o ego e acaba o blogue?». As questões são sempre tão mais que os limites do conhecimento. Um tipo, num instante, está cansado.

2009-07-13T02:26:00.002+01:00

Poema do adolescente. Lol,
Merda,
Sou péssimo,
A vida é péssima,
Vou comer,
Jocas.

2009-07-13T02:23:00.000+01:00

Errata. Make it 25.

2009-07-12T23:16:00.000+01:00

2009-07-12T22:04:00.002+01:00

Diferenças nas semelhanças. Começo a achar cada vez mais violentamente que a música indie sucka cock. E o George Michael também.

2009-07-12T21:57:00.003+01:00

What are you doing? Oiço Duke Ellington. Não será certamente um George Michael, mas também não está mal.

2009-07-12T21:24:00.003+01:00

O presente não é o futuro ainda. Ela disse-me que somos uns safados de uns passivos de merda, e que devíamos ter já levado estalos suficientes no trombil. E as evidências não mentem.

2009-07-11T20:19:00.003+01:00

Pensamento relativamente profundo. Por vezes é necessária uma intensa noite de caganeira para começares a esforçar-te por entrares nos eixos.

2009-07-11T19:40:00.003+01:00

Ser fixe.

2009-07-11T16:18:00.002+01:00

Funeral parade of roses Porque o cinema japonês não é só gueixas e samurais. Também tem humor, travestis, delírios, drogas, incesto,

2009-07-10T19:56:00.002+01:00

Curtição. As letras das canções do Jorge Ben são, de tão idiotas e parolas, deliciosamente irresistíveis.

2009-07-10T19:55:00.000+01:00

O blogue passivo. Apesar de tudo, há qualquer coisa de fascinante na aceitação passiva do falhanço.

2009-07-10T18:18:00.002+01:00

Valsinha. Mais difícil, a abertura a todas as coisas. Porque é sem sonho, na modorra, mas os limites são observáveis. E é fácil quando vês o que há além, e não podes enumerar o que há para além, se o para além é o todas as coisas. Então impões a ti, porque és brilhante, a existência no mundo das muito limitadas coisas, e nesse mundo és rei, porque és o arquitecto. E depois há os momentos em que matéria estranha penetra para além desses limites, e te atinge. E então ou abres o peito, e nele passas a depositar tudo o que há para ser depositado, ou morres confortavelmente na praia. O que se anuncia aparentemente problemático é o poderes escolher.

2009-07-10T17:41:00.001+01:00

Depeche Mode. A conspiração contra o norte do país continua. Fuoda-se!

2009-07-10T14:39:00.002+01:00

Modelo. Não é assim tão disparatado quanto parece uma criança perguntar-se «porque é que há pessoas feias?». Por vezes, a fealdade incomoda. Mas mais que a fealdade, incomodam os feios egocêntricos, os que insistem em escarrapachar na cara dos outros a sua cara feia, como quem diz «não deixarei que a minha fealdade passe anónima e inofensivamente pelo mundo».

2009-07-10T11:51:00.000+01:00

Mora na filosofia

2009-07-09T22:52:00.000+01:00

O que escapa. Tal como escrever mais não é escrever melhor, ler mais não é ler melhor.

2009-07-08T22:12:00.002+01:00

Canção de embalá-lo. A alimentação que tenho tido ao longo destes últimos meses grita desesperada por cancro do cólon aos 30.

2009-07-08T20:33:00.003+01:00

AI. O MSN diz que estou available. Que esperto, ele.

2009-07-08T20:21:00.002+01:00

Macho. Quando for grande, escreverei aquela história sobre o paneleiro que dá porrada em toda a gente.

2009-07-08T20:20:00.002+01:00

Motores. Hoje, no meio do trânsito, e sob o calor aborrecido proporcionado pelo Deus-Sol, topei um carro com FE escrito na matrícula.

2009-07-08T20:19:00.002+01:00

Amor no peito. Agora sem comentários. Se quiseres, poderás dispor do mail.

2009-07-08T00:04:00.002+01:00

Curto e intenso. Desculpa lá mais uma vez. Beijos e abraços. Adeus, adeus. Qualquer coisinha, liga-me.

2009-07-07T16:33:00.002+01:00

Ameaças sérias. Se não comentares este post, vou aí e mato-te. Ou melhor: destruo-te, como nas novelas da TVI.

2009-07-07T16:27:00.001+01:00

Faggots are fantastic. Pedro Almodóvar, Gore Vidal e George Michael.

2009-07-06T12:38:00.004+01:00

Vida hoje. Daqui a pouco sairei para caçar veados. Volto cansado à noite. Alimentar-me-ei e à família. Dormirei um bom sono.

2009-07-06T11:49:00.000+01:00

Tacones lejanos

2009-07-06T11:35:00.002+01:00

Sonho. Uma telenovela da TVI dirigida pelo Pedro Almodóvar.

2009-07-06T11:29:00.003+01:00

Tacones Lejanos. É, se excluirmos Matador, o filme mais negro de Almodóvar. Pode não parecer, mas é. Quase tão negro quanto o final daquela novela da TVI em que a mãe mandou matar a filha, que cumpria pena na prisão por ter assumido a culpa pelo crime que tinha sido cometido não por ela, mas pela mãe.
E deveria ter referido a Victoria Abril no post anterior. Desculpa lá, Vicky, amiga.

2009-07-06T10:19:00.003+01:00

Mensagem para Almodóvar. Todos gostamos muito da Penélope, mas o que queríamos mesmo, mesmo era mais Carmen Maura, mais Marisa Paredes, mais Cecilia Roth.

2009-07-06T02:00:00.001+01:00

O que não muda. O entusiasmo infantil de encontrar um ovo amarelo no meio da canja.

2009-07-05T18:48:00.002+01:00

Ténis. Os comentadores de ténis da SporTv podem ser os mais aborrecidos de sempre (e são mesmo), mas o Federer continua a ser o homem que eu quero ser quando for grande (e é mesmo).

2009-07-05T06:29:00.002+01:00

Pu Ema. as horas passaram,
o filme acabou,
o telemóvel não tocou,
o dia nasceu,
wild is the wind,
faço amor com a voz do george michael,
não deprimo, mas
também não durmo.
bom dia.

2009-07-04T23:26:00.007+01:00

Dias maus. Há aquela música dos Ornatos Violeta em que o tipo diz que «é só mais um dia mau». Mas isso não é atitude. Não pode ser só mais um dia mau. Um dia mau não é mau, mas péssimo e inadmissível. Se a vida é demasiado curta para tanta coisa, terá também que o ser para mais um dia mau. É que os dias maus custam muito, e a vida é demasiado curta para se viverem dias maus que custam muito. E agora tu dizes-me «mas o mau permite-nos dar uma importância ao bom que, de outra forma, não seria possível», e eu digo-te, porque estou num dia mau, e portanto sem paciência para merdas desse género, «vai-te foder, ó morcão».

2009-07-04T06:45:00.002+01:00

Breves momentos de prazer muito intenso. Uma vez sprinter, sempre sprinter.

2009-07-03T23:42:00.002+01:00

LL. Hoje acordei e dei pela minha falta, saí para me procurar, mas não me encontrei. Voltei para casa de mansinho, como quem não quer a coisa, e desliguei o telemóvel, não vá dar-se o caso de me encontrarem e me ligarem a indicar o paradeiro.

2009-07-03T21:23:00.000+01:00

Julho chegou. O calendário do Snoopy continua a mostrar Abril.

2009-07-03T05:32:00.005+01:00

Y al fin andar sin pensamiento. Fui para a cama, mas acabei a pensar em todas as coisas que já botei no lixo. Agora oiço tango. O tango dói, especialmente quando a saudade arde no peito. Mas não é só saudade, mas toda uma lixeira crescendo em volume. Um ter onde cair morto que não oferece conforto. Um ter onde cair morto-vivo que não permite conforto.

2009-07-03T04:36:00.003+01:00

A casa de Alice (Girl power, ou Mulher por trás)

2009-07-02T05:33:00.004+01:00

Refrão. Porque verbalizei, estive quase, quase a apagar o anterior post. Mas resistirei.

2009-07-02T05:14:00.006+01:00

II. Por vezes sinto a falta, mas raramente o verbalizo. Nessas coisas sou como aquela crença popular, a de que, se verbalizado, passa a ser real, logo ameaça. Punchline: Ah, o sabor agridoce do auto-engano.

2009-07-02T03:55:00.003+01:00

I. Hoje andei perdido, de carro, por Lisboa. Quando cheguei a casa, continuava perdido, mas sabia então onde estava. Não sei se passei a sentir-me melhor ou pior.

2009-07-02T03:54:00.002+01:00

De vidro. Descobri este blogue. Dizem ser muito bom.

2009-07-02T01:31:00.002+01:00

Pirraça. Comprei este, este, este e este a 3€ cada. E não foi na candonga.

2009-07-01T03:33:00.001+01:00

Variações para tipos nervosos. Quando o computador não tem juízo, o rato é que paga.

2009-07-01T00:37:00.002+01:00

História de uma vida. Apetecia-me escrever uma longa dissertação sobre a inércia, mas estou com muita preguiça.

2009-06-30T19:07:00.002+01:00

Qual o seu grau de filha-da-putice? A qualidade que mais valorizo nos outros é a capacidade de me fazerem sentir bem.

2009-06-30T17:39:00.004+01:00

Assunções. Aprecio esta cena do Sügisball. Faz-me pensar numa realidade em que os indivíduos assumissem as suas máscaras. Aborrece-me esta disposição mais ou menos generalizada para assumir que se é transparente. Quanto a isso, assumo um vocábulo muito caro à minha sobrinha, e digo: «Transparente o tanas!»

2009-06-30T17:38:00.001+01:00

Adenda. Foi-me dito que o post anterior é muito sartriano.

2009-06-30T17:24:00.005+01:00

Genérico. Muitas vezes, os finais ambíguos parecem ser uma opção mais cobarde que consciente. Cobarde e/ou preguiçosa, acrescento. A escolha de um caminho concreto, por parte do que cria, não reduz necessariamente a amplitude da obra. Por vezes a ambiguidade é necessária e conveniente, outras claramente não é. E a ideia deste post é: nunca se agrada a todos; e eu sou pela responsabilidade da escolha. Apenas a irresponsabilidade me aborrece seriamente, muito mais que finais que foram contra os meus anseios.

2009-06-30T04:32:00.003+01:00

Isso depende. O casper está aqui a dizer-me que a inércia também está muito subvalorizada. Faço minhas as suas palavras, carambas!

2009-06-29T18:35:00.005+01:00

Coisas que não batem certo. Custa um bocado ver uma tipa como a Amélie Mauresmo perder contra uma tipa como a Dinara Safina. Isto remete-me para aquela velha história do valer a pena ou não usar o cérebro, se é perfeitamente possível passear pelos caminhos da vida dispondo apenas da capacidade de reacção. Faz-me ainda sentir saudades de ver a Justine Henin a jogar - porque, ao contrário da Mauresmo actual, jogava bem, inteligentemente, e ganhava - o que me leva ao seguinte e relevante ponto final: como pode uma das tenistas mais talentosas e inteligentes do circuito feminino de ténis profissional (a Justine) ter como artista preferida a Céline Dion?

2009-06-29T04:52:00.002+01:00

Sem qualquer ordem. Godard, Piccoli, Bardot, Coutard e Delerue.

2009-06-29T04:08:00.001+01:00

Introversão a fingir. A verdade é que, por vezes, a verdade dói. E isto não é um chavão. Isto é uma verdade bem verdadeira, das que doem um bocadinho.

2009-06-29T03:20:00.004+01:00

Laranjeiras. Tenho estado para aqui a ouvir um tango em que o tipo às tantas diz

Primero hay que saber sufrir,
despues amar, despues partir
y al fin andar sin pensamiento...

E, se bem que ache que aqueles dois primeiros versos sejam belos, embora um pouco a atirar para o dramalhão desnecessário, o que agrada realmente é a ideia de que se possa andar sem pensamentos.
A vida nos corredores da faculdade, por exemplo, seria muito mais fácil e aprazível. Mas, tipo, nada a ver, topas?

2009-06-28T20:50:00.003+01:00

Poema. Estou nu,
Penso em ti, mas
Não me toco.
Apenas saio do banho.

2009-06-28T16:13:00.005+01:00

Post dois. Poderia ter sido impaciência, ou interesse, insustentabilidade ou impressão. Impressão teria sido giro. Ou inpressão. Sou um tipo inpressionante, de tão inerte, introvertido e intusiasmado. Daí que se justificasse.
No tríptico, o que mais me excita é o intusiasmo. A insustentável leveza do intusiasmo pueril e desinteressado. Verdadeiro. Como quando deixamos de agir como se tivéssemos qualquer coisa enfiada ânus adentro, e passamos a agir livremente.
Porque se o intusiasmo é inimigo da decência, o mundo está fodido. E eu não quero contribuir para a foda do mundo. Posso contribuir com os longos banhos, ou com a não-reciclagem, mas nunca com a falta de intusiasmo. Intusiasmo primaveril e outonal. Do sério e do não-sério. Intusiasmo ponto
O intusiasmo é subvalorizado.

2009-06-28T01:03:00.001+01:00

Sügisball (o Manifesto)